martes, 24 de marzo de 2015

En la pared de la cocina,
la marca quedó estancada.
Nadie más ha corrido el lugar de la liniecita.
No es que el fibrón se haya quedado sin tinta,
es que la niña de casa no ha crecido mas.
Al principio pensaron que estaba muerta,
pero los cuerpos del limbo;
ignoran la posibilidad de rabietas,
y no hacen berrinches al no llegar,
ni de puntillas, hasta la caja de galletas.
Los cadáveres desfilan sobre pasarelas,
no como esta pobre ingenua,
que se alegra con un par de moños de tela;
y un piloto hecho de papel celofán.
Beatriz, Beatricita, no has crecido mas...
Pero no importa, porque nosotros te querremos igual.
Es que nos gusta como te paseas,
con ese olor a crema para pelo y mazapán.
Es que siempre quisimos tener a un bebecito eterno,
para que sea nuestro y de nadie más.



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